När filmskaparen Levan Akin gör film efter eget manus, åter igen tillsammans med filmfotografen Lisabi Fridell, infrias förväntningarna från segertåget med And then we danced. En enkel historia om sökandet efter en försvunnen kvinna blir en uppfriskande och hisnande vacker saga baserad på kärlek och gemenskap som vidgar begreppet allfarvägarna.
En timmes bilresa från gränsen till Turkiet, över tjugo med buss, ligger Batumi, Georgiens andra stad i storleksordningen, fantastiskt vackert vid Svarta havets kust. Till ett av de nedgångna husen i stadens utkant kommer en kvinna på jakt efter sin försvunna systerdotter Tekla. Hon spanar över stranden och frågar folk hon möter.
Den påhittige (självgode) trickstern, tonåringen Achi som bor hos sin dominanta bror och hans hunsade fru, tar chansen och bjuder med sig själv som guide för hennes sökande. Snabbt trollar han fram en adress i Turkiet dit han säger att flickan ska ha flyttat – han fattar i en blink att Tekla är en transflicka på flykt, och då ligger Istanbul nära till hands – som ”staden man kommer till för att försvinna”.
Klassisk roadmovie på många sätt
Men gammal är äldst – Lia vet när hon ska ge pojken lite extra vänlighet, och när det är lämpligt att vifta bort hans pladdrande snurr. Hon kommer inte att vara hans mamma på resan, men hon kan uppskatta hans sällskap och påhittighet.

Manusförfattaren och regissören Levan Akin skissar i Passage snabbt upp förutsättningarna för en roadmovie med klassiska ingredienser; ett udda par med sina egna hemligheter, där det finns både trasighet och hjärtan av guld att hitta.
I Akins förra film, det sjufaldigt Guldbaggebelönade och på många andra ställen prisade gaydramat And then we danced, som utspelar sig i Tblisi, fanns många av de ingredienser som vi nu får avnjuta igen.
Inte minst samarbetet med filmfotografen Lisabi Fridell som verkligen gör en berättelse av varje bild. Det blir vackert, känslostarkt och genomtänkt. Redan under resan över Bosporen mellan Asien och Europa sveper kameran fram och konstaterar skönheten i den gamla färjan och dess passagerare, trötta och slitna men i gemenskap. Vidare nedför en järnlejdare, och i det låga solldiset på sidodäck en liten kille spelande på sin saz för en slant från passagerarna. Han har en liten flicka vid sin sida, och dessa två barn kommer senare att dyka upp i stadens vimmel.

Så lär vi känna miljöerna där de två resenärerna rör sig, och där de så småningom lär känna ”bakgatornas” invånare. I de kvarter där Tekla kanske skulle kunna röra sig lever transpersoner, ibland av prostitution. Men som de presenteras i filmen är det snarare i gemenskap och stolthet än som ofta görs – som ensamma, trasiga offer.
De är utsatta för sociala och ekonomiska svårigheter, men framförallt har de sina egna historier utan att behöva representera sin grupp som är så vanligt och tröttsamt när ”minoriteter” skildras. Akin tillåter varje person att bära på sin egen identitet och historia oavsett om den råkar vara queer, kvinna, missbrukare eller ett barn. Också en snygg student kan bli kär i en transkvinna, och hon i sin tur kan vara en slipad advokat. En undernärd tonåring kan killa en kattunge under hakan i morgonljuset, och en inte helt ung kvinna kan bli full och visa njutning i dans och flirt. En liten kille med sitt instrument kan bära ett släktskap med andra barn i andra filmer – som Zain i Nadine Labakis uppmärksammade Kapernaum (2018) om två barns liv i Beiruts stora slumkvarter.
En äldre transperson kan vara regerande drottning med sitt hov av väninnor och det vackraste som går att föreställa sig. Just den sista bilden är hypnotiserande och man sitter närmast tårögd vid upplevelsen av respekt för människans förmåga till uttryck.
För Akin kommer detta naturligt, men när man följer hans personer och berättelser inser man att företeelsen är ganska sällsynt och väldigt uppfriskande att få ta del av.
Broar som binder samman
På svenska heter filmen Passage, en svensk titel så god som någon ”översättning” av originaltitelns Crossing. Båda orden dubbeltydiga och knutna till queer- och gränsöverskridande. Att ”passera” som vit fast man är svarthyad var väl det ursprungliga användningsområden för uttrycket men kan förstås även gälla en transperson att passera som en annan än den omgivningen ”ser”. Crossing syftar väl på crossdressing, men också på passagerna och korsandet av vattnet mellan de två stora stadsdelarna och världsdelarna i Istanbul. Detta antyder att filmaren verkligen har velat berätta också om en stad där människor lever, delar på sig och skapar nya grupper.

En tydligt fokus är också, de familjer som människorna skapar och väljer, ofta i diasporan från de familjer där de vuxit upp och som kanske inte fungerat tillsammans med en annan identitet än den förväntande. Akin berättar om detta utan att gräva ner sig i sorg eller den ”ensamhet” som queera liv och personer så ofta etiketterats med.
Passage binder snarare samman de olika sidorna av människans sociala och djupt personliga sidor. Liksom broarna i motljus, som filmens Lia vandrar fram och tillbaka på under filmens gång, binder samman stadens delar.
Logga in för att läsa artikeln
Detta är en låst artikel. Logga in eller teckna en prenumeration för att fortsätta läsa.
Vi har bytt prenumerationssystem till Preno, därför måste du uppdatera ditt lösenord för att kunna logga in (det går bra att välja samma igen). Det är bara att mejla till [email protected] om du har några frågor!
Eller teckna en prenumeration
Om du vill stödja Arbetaren och dessutom direkt få tillgång till denna artikel och mycket mer kan du teckna en prenumeration här nedan:
2 nr digtalt varje vecka och 10 papperstidningar per år.
2 nr digtalt varje vecka och 10 papperstidningar per år.
2 nr digtalt varje vecka och 10 papperstidningar per år.